Carine Raphaëlle
Parce qu'il est un chemin à la craie pour chaque jour qui s'efface ou s'endort écrire encore...

Toujours à l'heure la p'tite vieille au sac à main. Jaune. Il est jaune fluo son sac à main. C'est pour ça que je l'ai r'marquée cette vieille-là. Parce que des p'tites vieilles à sac à main y en a plein. Même à 7h37. Elle, elle descend du bus juste en face de moi. Je vois bien qu'elle a peur de tomber. Un jour, le grand blond à boucle d'oreille l'a bousculée. Il s'est excusé en la rattrapant par le bras. Avant elle avait peur de lui, maintenant, elle lui sourit. Tiens d'ailleurs, il est pas là le blond aujourd'hui ! Bizarre pour un lundi. Heureusement y a Marcel. Je l'appelle Marcel parce que c'est écrit sur son t-shirt. Marcel, c'est mon refrain. Il passe et repasse toute la journée. Des fois il marche en balançant un truc qui r'ssemble à un chien au bout d'une laisse ; des fois il rit avec un copain. Et des fois il rêve, Marcel. Un jour, il rêvait tellement qu'il s'est cogné contre le platane. Le seul platane du coin ! Si j'avais pu rire j'm'en s'rais pas privée. Mais bon, c'est pas dans mes attributions...

17 juin 00h30

     J'avais juré de ne plus écrire. Jusqu'à ce soir, cette nuit, ce matin. Ce  moment d’entre deux jours, d’entre deux vies. Enfin déliée de mon serment je peux retrouver le chemin des mots. Je le veux mais, ils me fuient. Vengeance de les avoir abandonnés ? Peut-être. Je dois les ré-apprivoiser. Et puis j'ai le temps. Je n'ai pas sommeil. Est-ce qu'on peut avoir sommeil quand la lune sourit ?

17 juin 1h00

     Je viens de boire un grand café. Accoudée au balcon, j'ai écouté la nuit : sirène d'ambulance, rires amoureux, notes évanouies d'accordéon, ronronnements de moto et miaulements sous les toits.

Même les bruits ont une autre couleur. Je sens la chaleur revenir...J'ai eu si froid …

Camille respire. Respire. Encore. Jusqu'à se noyer d'iode et d'embruns, jusqu'à sentir le picotement de ses poumons dépaysés. Elle laisse ses joues, ses lèvres, ses yeux, tout son être se brûler de soleil et de bleu. Mains glissées sous le sable chaud, les frissons l’engourdissent de plaisir. Elle avait besoin de revenir ici. De se gorger des couleurs et des odeurs. Allongée, la nuque calée contre son blouson, ses pensées s’envolent.

Elle se serre contre John, boit l’odeur de son cou, frémit des murmures délicats qui caressent son oreille. La vie est une merveille, John son plus beau cadeau. Elle se laisse entrainer hors de la guinguette, à l’abri de la nature où son prince leur installe un doux nid de verdure. Allongée dans l’herbe, la tête reposée sur la veste de John, elle rougit un peu tandis qu’il se penche vers elle. Sa poitrine palpite. Tous deux s’observent un long moment, s’apprenant dans le présent pour ne rien oublier, pour fixer cet instant à l’entrée du chemin. Lentement, les mains se font vagabondes et les caresses plus fermes. Les souffles s’accélèrent, les peaux se cherchent. Juliette n’a pas peur, elle s’abandonne au rêve.

La nuit enveloppait la rue des Abbesses, presque tendrement. Estelle aimait ce moment où elle attendait le retour de Charles dans la tiédeur de leur appartement. Un plancher de chêne bavard craquait sous l’épais tapis du salon. En cette fin d’automne 1980, il murmurait les souvenirs de plusieurs générations, faisant écho parfois aux portes fatiguées du buffet Henri II. Sentinelle familiale soumise au chaos trépidant des enfants, le vieux meuble supportait dignement un ensemble hétéroclite de statuettes et bibelots dignes d’un cabinet de curiosités. Cadeaux, trouvailles d’amis chineurs ou fouilleurs de catacombes, souvenirs de voyage et mascottes de reportages débordaient, pour se nicher dans le moindre espace vacant, comme autant de clins d’œil rassurants.

« Charles. Tu devrais laisser une chance à ton père.
- Une chance ? Pourquoi ? Parce qu’il va mourir ? Tu crois qu’il y pensait, lui, quand il a choisi son camp et laissé crever tous ces gens ?
- Il a peut-être des regrets.
- Ah oui ! Et j’espère bien ! Mais j’ai autre chose à faire que d’écouter ses jérémiades. C’est bien facile maint’nant ! Mais c’est trop tard.
- Tu étais si jeune à l’époque. Nous étions si jeunes. Cela n’excuse rien bien sûr mais peut-être que l’écouter t’apporterait des réponses.
- Si tu savais combien de fois j’ai imaginé mon père mourant en héros dans le maquis ! Au lieu de cela je suis le fils d’un traitre grabataire qui fait semblant de s’intéresser à nous.
- Là tu es injuste Charles.
- C’est la vie qui est injuste. On ne choisit pas son père. Et je ne suis pas obligé de l’aimer. »

J'ai sondé les abîmes qui échappent au soleil
longé les crêtes écorchées
aspiré par les ombres de ces autres moi-mêmes
dont les pas tambourinent aux portes de l'inconscient.

J'ai sillonné les villes dans leurs gangues purulentes
enjambé les crevasses et les arbres renversés
brûlé de solitude dans la marée immonde
des sarcasmes mercantiles de tous les aveuglés.

J'ai agrippé la terre pour redresser la tête
jeté mes yeux au ciel pour me tenir debout
appris la langue muette de ces enfants devins
celle qui rend invisible quand les autres sont fous.

Laisse-moi cueillir les songes à l'entrée de la nuit
il est un rêve un seul dont je veux mordre le fruit.
Laisse-moi de ma bouche déshabiller ses mains
et courir de mon souffle sur sa peau de satin
me perdre à la lumière de ses yeux dans le noir
puis mourir à ses lèvres dans le brasier d'un soir.

C'était il y a longtemps
Avant que le calame
Fasse naître le monde.
Dans la cour des visages
Peuplée de diphonies
Les mains se regardaient
Les esprits s'écoutaient.
Les fresques étaient de songe
Se jouant du futur
Goûtant la déraison
Qui panse les idées sombres.
L'être ne savait pas
Ce qu'il portait d'humain
Il déchiffrait la terre
En s'abreuvant d'étoiles.
Tous ses gestes étaient simples
Tous ses gestes étaient forts
Quelques mots s'échappaient
De sa gorge innocente
Des sons qui caressaient
Ou des sons qui criaient
Fermant les cicatrices
Avant d'être blessures.
Il savait les mystères
Il respirait le ciel
Son sang était d'eau vive
Il épousait les pierres
L'harmonie de l'instinct
Donnait rythme à son pas.

« Pourquoi ?
- Pourquoi quoi ?
- Pourquoi vous faites tout ça ? »
Laurette soupira :
« Franchement ? Franchement j’en sais rien. Je ne sais pas ce qui m’a pris. En plus, j’invite rarement du monde chez moi.
- N’importe qui aurait appelé les flics. Surtout en sachant pour le flingue… »
Elle haussa les épaules sans répondre. Les bruits du jardin remplirent un instant le silence. Elle ne parvenait pas à se sentir en danger. Elle demanda quand même :

« Vous êtes dangereux ? »
Une tristesse immense voila les yeux du jeune homme :
« Ça peut. »
Deux mots, presque chuchotés. Sans menace. Juste la souffrance à fleur de regard. Une souffrance bleue. Intense.
« Alors peut-être que je suis inconsciente. »
Elle marqua une pause avant d’ajouter :
« C’est à cause de vos yeux je crois. De votre regard plutôt. »
Alex se leva brusquement :
« J’vous fais pitié c’est ça ? Ou alors vous m’draguez ? Parce que si j’vous fais pas peur y a bien une explication, non ? J’vous baise tout de suite ou on picole avant ? »

Laurette se sentait plus légère d’avoir pu partager. Elle partit en quête d’Alex. Henri ne l’avait pas vu de la journée. Elle monta au petit bureau et, sans savoir pourquoi, se sentit soulagée en avisant le clic-clac en bataille et le pull noir qui traînait par terre. Peut-être aurait-elle été tout simplement déçue qu’il s’envole sans lui dire au revoir ? Elle décida d’aller vérifier si le vélo était à sa place dans la remise attenante au pignon de la maison. Elle passa sous la treille de vigne dont le cep, solidement enraciné, devait avoir plus de vingt ans. La porte vermoulue ne tenait plus que par miracle. Laurette la poussa délicatement, faisant un peu racler le bois sur le sol de terre battue. Le vélo n’avait pas bougé. Mais elle dut se retenir pour ne pas hurler.

Elle reprit plus lentement sa marche, à pas mesurés, s’obligeant à respirer. Elle s’arrêta de nouveau pour examiner son reflet dans une vitrine, tenta sans succès de glisser une ou deux mèches rebelles dans sa queue de cheval puis dénoua l’élastique. La masse claire rendue à sa liberté se déploya aussitôt. Dans quelques mètres, elle serait arrivée. Elle ne savait pas vraiment où finalement. Est-ce qu’une secrétaire manucurée trônerait derrière un bureau d’accueil ? Elle se reprit, secouant la tête. Pas de SI. Ne pas réfléchir. Seulement se laisser aller. Elle observa néanmoins l’espace autour d’elle, pour fixer chaque image du moment. Aux façades cossues des bords de canaux, succédèrent bientôt de petites rues bordées d’immeubles bas, ceinturés de balcons et de verdure. Elle se perdit un instant dans ce qui ressemblait à un dédale, avant de déboucher sur Wilhelminastraat : un alignement de devantures en briques aux ouvertures blanches, des lampadaires et des bancs servant de points d’amarrage aux vélos, des voitures en stationnement et une circulation à sens unique. Elle n’avait plus que la rue à traverser. Un instant presque irréel, suspendu. Instant après lequel, sa vie ne serait plus comme avant. Elle perçut le chant d’un oiseau avant qu’une moto ne vrombisse sous son nez. Elle serra très fort le petit papier caché au creux de sa poche puis, s’engagea sur la chaussée.

     Je suis heureuse, surtout au Printemps. Je respire le Printemps à pleins poumons. Je l’avale, je l’absorbe de toutes mes forces. Je connais toutes ses odeurs. Non pas que je sois capable de les nommer mais je les reconnais, comme des membres de ma famille. Maman sent le chèvrefeuille – c’est écrit sur son flacon à la salle de bains. Papa sent souvent l’huile de moteur – il adore la mécanique. Le Printemps sent le chez-moi. J’entre dans le Printemps comme dans une vieille paire de baskets confortables.

15h00 : entrée du tunnel.
Je passe la première et franchis courageusement les premiers mètres. Le passage me force à ralentir. Il fait de plus en plus sombre. Mes coudes frôlent les parois. Je n’entends que la respiration d’Elisa et les battements de mon cœur. Et si nous faisions une énorme bêtise ? Je m’arrête brutalement.
« Aïe !» C’est Elisa. Elle s’est cognée contre mon sac à dos.
Je chuchote :
« On est peut-être un peu loin, non ?
- Tu crois ? C’est vrai qu’il fait plus froid…
- Et plus noir. Nos lampes n’éclairent pas bien.
- Tu veux déjà faire demi-tour ?
- Non, mais…
- S’il te plaît Alice ! C’est ma première aventure !»

     J'aurais voulu te dire les flaques de soleil quand elles inondent les trottoirs, les montagnes qui chantent, le ciel qui tombe dans la mer. J'aurais voulu te jouer les notes de mon pays, la brise dans les arbres, le rire des enfants, te décrire la maison construite pour t'accueillir... mais tout a sombré Denise. Le Chili s'est teinté de sang et de gris. Les gens avancent comme des automates tremblants. Je n'ai pas revu mon père. Nous pensons qu'il a été arrêté.

Poule 1 (ensommeillée)
Oh là là ! Déjà !

Poule 2
Et oui ma cocotte ! Nous avons des œufs à pondre !

Poule 3
J’ai faim de graines, moi !

Poule 4
Une faim de loup !

Poules 1, 2, 3 ensemble
Aaah ! Non ! Pas le loup !

Poule 4
Elle se met à rire.

Poule 5
C’est pas drôle les poulettes ! J’ai fait un de ces cauchemars !

Poule 6 (rêveuse)
Huumm…moi j’étais bien… j’ai rêvé que nous partions en voyage…

Oiseau O
Moi je voudrais voir les gens.

Tous les autres oiseaux ensemble
Les gens ?

Oiseau
Tu veux dire avec des bras et des jambes ?

Oiseau O
Ben oui ! Les p’tits, les grands, les gros, les maigres…

Oiseau
Ceux qui râlent et ceux qui rient

Oiseau
Ceux qui dansent

Oiseau
Les pressés

Oiseau
Les fatigués

Oiseau
Ceux qui chantent et ceux qui s’aiment

Oiseau
Ceux qui se gratouillent et ceux qui… oh ! Regardez !

Tous les personnages s’avancent sur la scène. Ils ont tous la main en visière. Les rangs se resserrent et se rapprochent du public…

Oiseau
En voilà des gens !

Oiseau
Oui, plein de gens !

Tous les oiseaux ensemble
Coucou les gens !

Penka et l’affreux sorcier

Dans une caverne de la montagne, là où planent les brumes grisâtres qui apportent la pluie aux bois de la vallée, vivait depuis des temps immémoriaux, un sorcier très mauvais.

     Les Indiens en avaient peur parce qu’il était acoquiné avec les mauvais esprits – les goualiris- et, quand il lui en prenait envie, il les envoyait dans les villages pour qu’ils y portent soit une maladie incurable, soit une mauvaise récolte, soit la déveine à la chasse.

     Dans ces conditions, les villageois, cela se comprend, apportaient au sorcier, dans la montagne, tout ce qu’ils avaient de meilleur : pourtant, un jour, il ne s’en contenta pas…

=>Adaptation scénique du conte initial et 4 variations imaginées par des enfants de 11 ans.

Conte Maya

Il y a bien longtemps, tout était nuit, et les hommes étaient tristes. Les dieux se réunirent et décidèrent d'enlever le toit de la nuit, mais les hommes furent aveuglés et perdirent tout repos. Le soleil leur faisait mal car à l'époque ils étaient encore tous des hommes chauve-souris. Les dieux choisirent alors de remettre en place le toit de la nuit le temps de réfléchir à une nouvelle solution. Leur réflexion dura fort longtemps, et pendant ce temps les hommes chauve-souris apprirent à marcher et à se repérer dans la nuit…

=> Adaptation avec théâtre d’ombres, récitants et percussions avec des enfants de 5 à 7 ans.

Le Prince-ogre

TABLEAU 5 : LE BAIN DE L’OGRE

Au château, baignoire, canard en plastique…

L’Ogre , la servante , les deux frères dont on aperçoit juste la tête sortant des coulisses

L’Ogre (Il chante)

Ah qu’on est bien quand on est dans son bain…On fait des grosses bulles, on joue au sous-marin…

La servante lui frotte le dos…il siffle…on voit les frères, en fond de scène, qui s’avancent à quatre pattes…

L’Ogre

Frotte bien Marguerite… avec plus de boue !

La servante (Le frottant avec une grosse brosse)

Oui maître…

L’Ogre

Plus de boue ! Encore ! mmm…j’adore…

2ème frère (à part)

Hein quoi ? De la boue ?

1er frère (à part)

Beurk !

2ème frère(à part)

Mais qu’est-ce qu’il a sur le dos ?

L’Ogre

Frotte Marguerite, frotte ! Toutes mes écailles doivent disparaître.

Les frères(ensemble- à part)

 Des écailles !

= > Une histoire imaginée par des enfants de 5 à 8 ans, construite à partir de scènes d’improvisation.

Nouvelle

« Si c’est pas malheureux… », voilà ce que se disait Marceline Lambert, en rentrant chez elle à la suite de son chien. Quelques minutes plus tôt, tandis qu’un Nestor frétillant à poil court déposait une offrande à son carré d’herbe préféré, deux automobilistes avaient failli s’écharper, un sac de sport avait jailli d’une porte hurlante pour s’écraser au pied d’un rougeaud déconfit, la conquête d’un sachet de bonbons avait valu deux paires de gifles à ses assaillants, un passager descendant du bus avait levé un majeur évocateur en direction du chauffeur, pendant qu’une jeune femme en larmes piétinait rageusement  son téléphone, indifférente au soupir de bien -être d’un Nestor satisfait.  « Si c’est pas malheureux… ». Le soleil peinait à déflorer la brume mais il était bien là pourtant ! 

Chanson

Encore un lundi sur la plage

Encore un lundi sur la plage
Pas plus de soleil que de vent
Le ciel sommeille couleur de sel
Les vagues lavent les vies d’avant

Alors tu guettes la lumière
Le cerf-volant sur le fond blanc
Et puis l’enfant qui court derrière
Agrippant la ficelle du temps.

Il te paraît si loin déjà
Tandis qu’il cogne sous ta peau
Scande les heures du passage
Sans jamais savoir où il va.

Tu entends ses rires doux et  fous
Que tu voudrais tant retenir
Ceux qui se moquent du froid, des doutes
Comme des fantômes de l’avenir.

Alors tu guettes la lumière
Le cerf-volant sur le fond blanc
Et puis l’enfant qui court derrière
Agrippant la ficelle du temps.

Les pieds mouillés tu apprivoises
Le ressac des quarante années
Au large tangue la boussole
Que tu abandonnes aux marées.

Tu t’accroches à l’instant présent
A tout ce qu’aujourd’hui tu crois
Rassuré par tes écorchures
Le sable s’enfuit dessous tes doigts.

Encore un lundi sur la plage
Pas plus de soleil que de vent
Le ciel sommeille couleur de sel
Les vagues lavent les vies d’avant

Alors tu guettes la lumière
Le cerf-volant sur le fond blanc
Et puis l’enfant qui court derrière
Agrippant la ficelle du temps.

Nouvelle

C’est simple, c’est toujours tout droit. Et le module n’hésite jamais aux carrefours. Invariablement, à 18 heures trente, il dépose ses passagers sur l’aire 52, face à la porte C. Puis il continue, il suit sa ligne. Si seulement la vie de Zian pouvait se résumer ainsi. S’il pouvait se contenter de ne pas s’écarter du tracé. Comme les autres, en sortant du Trans-aérien, il s’engagerait sur la passerelle pour rejoindre le dôme. Il n’aurait plus qu’à traverser la cour ronde, apposer l’empreinte se son pouce sur le cadran du portique et suivre le corridor de la boucle intérieure jusqu’à la porte de son appartement. Au lieu de ça, et malgré les protestations dans la foule, il entame un slalom à contresens pour atteindre l’extrémité sud de la piste. Certains ont fini par s’accoutumer à sa haute silhouette rouge qui fonctionne à l’envers, qui zigzague parmi leurs ombres pour aller s’accouder à la barrière. Ceux-là haussent simplement les épaules.
    Depuis l’angle sud, à 19 heures précises, une fenêtre s’ouvre sur un souvenir de soleil. Une lueur orangée, discrète et fugace, qui lutte encore contre la brume.  Elle rebondit le long du pilotis avant de s’évanouir entre les plis de l’océan. Zian tente d’imaginer les langues de sable, les collines aux terres ocre et brunes retenues par les arbres. Comme dans le livre transmis par le grand-père de son grand-père. Un livre aux photos pâles et aux pages si fines qu’elles menacent de tomber en poudre. Il ne l’ouvre qu’une fois par mois, le manipule avec des gants. Puis il le replace dans son coffre, avec le stylo plume et le petit cahier. Un cahier de cinquante pages dont chaque espace est précieux. Il n’en reste que sept à remplir. Et le papier est devenu si rare… Alors Zian écrit sur sa tablette, enregistre tout ce qui lui vient à l’esprit. Puis il relit et sélectionne ce qu’il va recopier à la plume. A trente ans, Zian a déjà consacré dix ans de sa vie aux recherches sur les livres de papier. Il en a remonté l’histoire et emmagasiné les rêves. Il laisse son regard errer à la surface de l’eau, ce drap qui emprisonne les mémoires englouties. Personne ne sait qu’il possède un livre. Même pas Soni.